Paul geht (nicht) baden. Teil 18/6: Mumbai. Das Ende von Stuttgart 21

Von Paul-geht-baden
Vermischtes . 18:35 Uhr

Mit Siebenmeilenschritten eilt das Jahr den Monaten ohne ‘r’, d.h. dem Sommer, entgegen (nicht ohne sich dabei ab und zu kapriziös in eine Art Winter zurückfallen zu lassen, das schon), und auch Paul ist längst anderen Zielen — sagen wir: zugestrebt und dieser Tage (bitte großzügig auslegen) aus St. Helens im Metropolitan County Merseyside (nicht weit entfernt von Liverpool) zurückgekehrt, wo 60 Jahre Städtefreundschaft feierlich zu begehen waren (Paul wie in Mumbai als eine Art Trabant oder Satellit der 25-köpfigen Stuttgarter Delegation, die wieder vom OB persönlich angeführt wurde; Paul persönlich, dessen Erfolgsgeheimnis ja sein diskretes Wirken ist, der scheinbar absichtslose Auftritt als ein Mann aus dem Volk, der seiner Wege geht, war seiner kunstvoll ungeputzten Schuhe wegen [kleiner Trick] weder als Stuttgarter überhaupt, noch gar als Gesandter seiner glamourösen schwäbischen Heimatstadt zu erkennen und konnte unerkannt und unbehelligt [außer natürlich von den schönsten Frauen St. Helens’] seiner segensreichen Tätigkeit nachgehen). Alles strebt in die rosenfing’rige [ja, ja, da schlägt das verdammte Rechtschreibprogramm gleich wieder Alarm] Zukunft, wir aber springen jetzt, um den Bericht über Pauls außer-, aber proschwäbische Aktivitäten im indischen Kurort Mumbai mit seinem phantastischen unterirdischen Hafen zu einem guten Ende zu bringen, gegen den Zug der Zeit und gegen den unwiderstehlichen Lauf der Ereignisse mit einem einzigen Riesensatz noch einmal, zum letzten Mal, zurück in den Monat Februar. Sie erinnern sich sicher noch daran, wie unser Undercover-, d.h. Geheim-Botschafter Paul (seine Botschaft: Stuttgart ist super!) erst erkennt, dass einer der am Strand Cricket spielenden jungen Männer das Trikot eines Stuttgarter Sportvereins trägt, als er, Paul, sich schon abgewendet hat? Zurück auf dem Weg in die Stadt, als Paul, mit dem etwas schleppenden Schritt des Ehrengastes, dem die ganze Aufmerksamkeit ein bisschen peinlich ist, eine lange Front von Banyanbäumen abschreitet, die breitbeinig und wie angewurzelt im milden Nachmittagslicht stehen, fällt ihm, nachträglich, noch etwas anderes auf, an das er sich später aber nicht mehr erinnern kann (und das vielleicht auf immer vergessen und verloren ist; falls Paul jedoch eines schönen Tages, wie man sagte, als die Welt jung war, doch noch d’rauf kommen sollte, jage ich —versprochen! — sofort eine Eilmeldung ins weltweite Gewebe). Komisch eigentlich, dass man sich zwar erinnern kann, aber ums Verrecken nicht mehr weiß, woran. Aber vielleicht hängt das mit der Begegnung zusammen, die unmittelbar darauf, d.h. nachdem Paul nachträglich etwas bemerkte, statthatte. Aus dem bunt gemischten Menschenstrom, der Paul ohne Unterlass entgegenkam, lösten sich unversehens die Gestalten dreier junger Männer mit je einem seitlich am Kopf getragenen Haarknoten, den Kenner sofort als suebisch identifiziert hätten, und vertraten, dem was historische Kopfschmuckformen angeht eher unbedarften, Paul (der gerade wieder sagen wollte: „No, thank you!“) den Weg. Ob Paul wüsste, fragte, auf Englisch, einer von ihnen mit erfrischender Zutraulichkeit, wo hier das Weinfestival „Stuttgart Meets Mumbai“ stattfinde. Ach, wie ging unserem Paul da das Herz auf (und unter der Schädeldecke — so meine, unbewiesene, These — flutete der chemoelektrische Flash die Synapsen und löschte die rezente Erinnerung). Dass die drei unter all den echten Indern ausgerechnet ihn nach dem Stuttgarter Weindorf fragen mussten! Und dann auch noch, wunderbar verfremdet und quasi poetisch überhöht durch das fremde Idiom, dessen Worte sich der Sprachmelodie nicht fügen wollten, in waschechtestem Schwäbisch!! Paul, der — für seine Seelenruhe — vielleicht einfach zu wenig gebadet hatte in den letzten Tagen, jedenfalls nicht so fest in sich ruhte, wie wir es von ihm gewohnt sind, kamen fast die Tränen (und ich gebe zu, dass darüber wieder ich so gerührt bin, dass ich mich schütteln möcht’). Und natürlich mimte er nicht länger den Autochthonen oder den verdeckten Ambassador, sondern redete, wie ihm der Schnabel gewachsen ist. Wie sich herausstellte waren Kaspar, Leonardo und der Thomas alle drei Lokomotivführer (aus Heslach, Renningen und Mettingen), die aus Begeisterung für ihren Beruf in ihrem Urlaub eine Art Bildungsreise unternahmen, derart, dass sie mit bestimmten, dem Vernehmen nach legendären Zügen, gezogen von Loks irgendwelcher Baureihen, bei deren bloßer Aufzählung ihre Gesichter einen speziellen rappeligen Ausdruck annahmen, kreuz und quer durch Indien fuhren. Hundertprozentige Eisenbahnfreaks (obwohl die Eisenbahn ihr Beruf war). Paul fand sie, natürlich, toll und ließ sich bei der Gelegenheit gleich alles Mögliche erklären, was er schon immer über schienengebundenen Verkehr wissen wollte. So gab ein Wort das andere, und wohl eine Viertel- oder auch halbe Stunde lang — wer will das heute noch sagen (es sei denn, jemand treibt ein Überwachungsvideo von just diesem Abschnitt des Straßenirrgartens von Mumbai auf) — bildeten die vier Schwaben, umbrandet von einem Meer — sagen wir: anderer Zungen, eine selbstvergessene kleine Sprachinsel, ein schwäbisches Diesseits im indischen Jenseits (wie man in Abwandlung eines Lieblingsdiktums eines unserer Lieblingserzähler sagen könnte). Und dort erfuhr Paul folgende Geschichte: Die drei Lokführer waren überaus patente, zupackende Burschen, mit beiden Beinen fest auf der Erde, wie man so sagt (was Clemens immer ein missbilligendes Grunzen entlockt), aber natürlich gab es auch in ihrem inneren Geräteschuppen, wenn ich mich so ausdrücken darf, eine Ecke, in der eine Schwäche für flüchtigere, ungreifbarere Erscheinungen wohnte als es Stromabnehmer, Faltenbalg oder Kommutatorklappe sind, ein gewissermaßen spielerisches, sich als nicht ganz ernst gemeint maskierendes Interesse für das ‘Übersinnliche’, d.h. unerklärliche Phänomene aller Art — womit sie, nebenbei bemerkt, in allerbester Gesellschaft sind; ich erinnere nur daran, wie fasziniert Schopenhauer davon war, dass eines seiner Hausmädchen nachts exakt das geträumt hatte, was Schopenhauer dann am nächsten Tag passierte, nämlich dass er ein Tintenfass umwarf und die Tinte genau den Fleck usw. usf. (bitte lesen Sie es selber nach). Und weil Indien (was z.B. die Software-Entwickler in Bangalore aber vielleicht ein bisschen anders sehen) nun mal das Land der (komischen) Heiligen, der Wunder und der Erleuchtung ist und die drei Lokführer vor nichts Angst hatten (außer vor einem falsch gestellten Signal), kamen sie irgendwie auf die Idee: „Wir gehen hier mal zur Wahrsagerin. Nur so aus Quatsch! Einfach mal sehen, wie das so ist.“ („Und was koscht des?“) Die erste Überraschung war, dass es sich bei der — sagen wir: ‘weisen Frau’ (die sich nicht ‚fortune teller’ nannte, sondern ‚soothsayer’), nicht um eine von einer geheimnisvollen Aura umgebene Alte in mehreren Lagen von bodenlangen schwarzen Röcken handelte, die womöglich noch einen Raben auf der Schulter trug und mit raunender Stimme sprach, sondern um eine blitzmoderne Mittdreißigerin (mit Harvard-Business-School-Diplom an der Vorzimmerwand) in einem fabelhaften Yamamoto-Kleid, die sie in einem fast fußballfeldgroßen lichtdurchfluteten Büro empfing, dessen Wände abstrakte Expressionisten zierten, und zur Eröffnung sagte: „Mit der Frisur seid ihr seid bestimmt Wertpapierhändler!“ „Eigentlich nicht“, antwortet Leonardo, der das Reden übernommen hatte. „Wir sind bei der Eisenbahn.“ „Tschu, tschu, tschu!“ sagte sie und lachte. „Ja, ja ich weiß, war nur ‘n Scherz, Jungs. Ich kann euch,“ fuhr sie, den leichten, tändelnden Ton aufgebend, fort und sprach jetzt ernst und eindringlich, wobei sie Kaspar, Leonardo und den Thomas nacheinander aufmerksam, um nicht zu sagen: hellwach, ansah, „ich kann euch folgendes sagen: Stuttgart 21 wird niemals realisiert! Ich sehe, dass viele hundert Millionen in den Sand gesetzt werden, ich sehe, dass Teile der Stadt verwüstet werden, dass unvorhergesehene Ereignisse eintreten, dass die Verantwortlichen sich an ihre einmal gefassten Beschlüsse klammern, aber ich sehe auch eine Opposition gegen das Projekt, die immer größer wird und die mit viel Fantasie dafür eintritt, dass die Pläne, um weiteren Schaden von Stuttgart abzuwenden, begraben werden. Die Schlauberger meinen ja schon jetzt, dass es zu spät ist, das Projekt noch aufzuhalten, dass Sachzwänge walten, gegen die sich niemand erfolgreich stemmen kann. Ich sehe, dass es noch viel später wird, dass es aber am Ende so sein wird wie in Wackersdorf, falls euch das etwas sagt, meine jungen Freunde: Es wird nichts draus.“ Damit stand sie, einen Knopf auf ihrem Schreibtisch drückend, auf und sagte: „Das ist alles, mehr kann ich euch nicht sagen.“ Die Dame aus dem Vorzimmer kam herein und blieb an der offenen Tür stehen. „Meine Herren“, sagte sie (auf Englisch natürlich, ich erzähle es so, wie die Lokführer es Paul erzählt haben), und Kaspar, Leo und der Tom verließen im Gänsemarsch das Sprechzimmer und (das Finanzielle war vorher geregelt worden) das Haus. Können Sie sich vorstellen, wie verblüfft die Drei waren? Und wie verblüfft Paul war, als sie ihm die unglaubliche Geschichte erzählten! „Gibt’s nicht!“ rief er aus. Müssen wir sehen. Auf jeden Fall sind wir mächtig gespannt.

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