Paul geht baden. Teil 8: Lug und Trug

Von Paul-geht-baden
Vermischtes . 15:57 Uhr

Wenn man vom wundervollen Schwabenland und seinen beredsamen Menschen spricht, dann muss man auch vom Lügen sprechen, das das gesamte Leben hier bis ins Grundgeflecht durchdringt. Anders als fast überall sonst auf der Welt gilt das Lügen und Betrügen in Stuttgart und Umgebung nicht als schändliche Verdrehung der Wahrheit zum eigenen Vorteil, bei der man sich besser nicht erwischen lassen sollte, sondern wird, vergleichbar vielleicht mit gewissen Formen des Straßentheaters, als eine Art schöne Kunst-im-Alltag betrieben, zweckfrei praktisch, aus Lebenslust oder, meinetwegen, aus ästhetischen Motiven, wobei die Vorteile, die sich daraus ergeben mögen, natürlich nicht verschmäht, sondern - sagen wir: als Kollateralgewinne mitgenommen werden (ja, doch…). Lug und Trug sind allgegenwärtig, sie bilden ein einziges gewaltiges Lügengespinst und schaffen die „märchenhafte Atmosphäre“, von der so viele Besucher berichten (und manche verlieren darin, glücklicherweise immer nur vorübergehend, den Verstand und müssen ärztliche Hilfe in Anspruch nehmen – „Stuttgart-Syndrom“ nennt die Medizin diesen Zustand, der Laie würde wohl „Übereuphorisierung“ sagen). Die einzigen übrigens, die den Schwaben den Rang des verlogensten Volkes auf Erden streitig machen (ein beliebtes Thema unter betrunkenen Ethnologen in den Kongresshotel-Bars dieser Welt, glauben Sie mir), sind die ostafrikanischen Kikuyu (bei uns vor allem bekannt geworden durch die etwas kitschig geratene, aber deshalb umso erfolgreichere Verfilmung des Frieda-von-Bülow-Romans „Tropenfieber“). Wie die „schwarzen Schwaben“ aus Kenia bekennen sich auch die „weißen Kikuyu“ gern, und stolz, zu ihrer Lügenkultur: noch herausgehobener, noch zentraler als auf der Säule auf dem Schlossplatz in Stuttgart hätte man den Schutzgott der Lügner und Diebe mit seinem geflügelten Helm und den geflügelten Sandalen ja nun auch wirklich nicht mehr platzieren können. Lügen gehört in der gesamten Region und quer durch alle Bevölkerungs- und Altersschichten, vom Kleinkind, das gerade ein paar Worte artikulieren kann, bis zum Greis, dem die Beherrschung seiner Sprechwerkzeuge langsam zu entgleiten beginnt („…davon haben wir nichts gewusst“), zum savoir vivre, zu einer über Generationen entwickelten und verfeinerten Kulturtechnik, die dem Leben seinen besonderen Pfiff und eine Spritzigkeit verleiht, die es anderswo, zumindest in Europa, nicht noch einmal gibt. Wer neu in der Stadt ist, zugezogen vielleicht aus so rechtschaffen Städten wie Berlin, Kiel oder Remscheid, in denen man mehr oder weniger alles, was anfällt, auf Autopilot erledigen kann, braucht meist ein Weilchen, um sich umzustellen und auf Niveau zu kommen. Aber es ist doch herzerfrischend, wenn sich junge Leute in Bewerbungsgesprächen freimütig dazu bekennen, dass sie die Diplom-, Magister-, Doktor-, sonst was –Arbeiten, denen sie ihre sehr guten Zeugnisse verdanken, gar nicht selbst geschrieben haben (was möglicherweise gelogen ist), und die Gesprächspartnerin aus der Personalabteilung daraufhin begeistert aufkreischt: „Ja! Hab’ ich auch gemacht! Das ist ja toll.“ Im Kopf immer auf der Überholspur, die Schwaben. Auch Merkurssohn Paul, der gestern, am Tag der Arbeit, zum ersten Mal in diesem Jahr seine Sandalen angezogen und mit seiner weiblichen Begleitung, der er vorher bei einer kleinen, nennen wir es: kosmetischen Verschönerung zur Hand gegangen ist, einen Ausflug zu einem Nacktbadesee in der Nähe von Reutlingen unternommen hat (fällt bei Paul unter „Landschaftspflege“), hat an der University of Minnesota keine einzige seiner schriftlichen Arbeiten selbst verfasst. Ist nicht sein Ding, das Lesen und Schreiben, und war auch nicht nötig; es gab genug Pauletten, die willig und befähigt waren, das zu erledigen. Mündlich war, nebenbei gesagt, überhaupt kein Problem; erzählen kann Paul immer ’was. Diese Fähigkeit, Leute ’rumzukriegen, ihre Bereitschaft zu wecken, sich, eigentlich ohne Grund, für jemanden ins Zeug zu legen, auch sie ist etwas, das in Schwaben zu Hause ist wie Spätzle, Maultaschen und unsere geliebten Fleischkekse; eine Schwester der Kunst zu lügen, wenn man so will. Ein Lied davon singen können die Proselytenmacher verschiedenster Provenienz, die, immer zu zweit, von Haus zu Haus gehen und mit den Bewohnern das Gespräch über Gott suchen. Sie haben es, der tief verwurzelten schwäbischen Abneigung gegen religiöse Anwandlungen aller Art wegen, hier ja sowieso nicht leicht. Zur grundsätzlichen Ablehnung kommt aber noch hinzu, dass sie offenbar oft außer Stande sind, sich gegen Vereinnahmungen, die ihrem eigentlichen Zweck völlig fremd sind, wehren zu können. „Ja, kommen Sie doch herein“, heißt es ganz freundlich. „Möchten Sie einen Kaffee?“ Aber fast noch im gleichen Atemzug folgt dann schon die Frage, ob die Herren oder Damen möglicherweise mit einem Bohrhammer umzugehen wüssten. Und wenn es ihnen nach Stunden, in denen sie eine halbe Küche eingebaut, den defekten Abfluss repariert, Lampen montiert oder das Kinderzimmer frisch renoviert haben, endlich gelingt, mit verschmutzter Kleidung und im Herzen nicht mehr ganz so sanftmütig wie beim ahnungslosen Eintritt die Wohnung zu wieder verlassen, dann ruft ihnen der schwäbische Schlawiner bzw. die Schlawinerin noch fröhlich nach: „Sie können morgen gern’ wiederkommen!“

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